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Seve aute e barragne
aissae in sc’ i cunfin,
pe’i luvi e i veixin,
pe’i marusi.
Da nu vé, da nu sente,
pe’fasse, da suli,
ciü suli.
Da drente acampà,
ben a reu, ciache cousa,
ch’a fasse du tou.
Purve e fümu cun l’ouru,
amügliai ben arrente,
mesciunae biave e giassu,
da ingurdi, cun stagiun
amutae a desaversu.
In’àrima abrascà
sensa in mumentu,
pe’dà ancù a mente
all’arbù d’a matin
o au su ch’u cara,
né ti põi sente u ventu,
u ruglio de riane
e i marusi ch’i scava
e tou barragne.
U tempu u va e, sulu,
l’è a rouba tou ch’a conta.
Fin candu ven Caicousa,
cianin sensa sciaratu,
pe’in peixin, a t’aganta
e, cume in sacu võiu,
a te secrola.
Che ti seci d’acordiu
a nu gh’abada!
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Siepi alte e palizzate
alzate sui confini,
per i lupi e i vicini,
per i morosi.
(Tanto) da non vedere, da non sentire,
per farsi, da soli,
più soli.
Da dentro raccogliere,
pedissequamente, ogni cosa,
che possa fare (crescere) del tuo.
Polvere e fumo con oro,
ammucchiati ben vicino,
mietute biade e strame,
da ingordi, con stagioni
compresse senza regola.
Un’anima bramosa
senza un momento,
per guardare ancora
al chiarore del mattino
al sole che tramonta,
ne puoi più sentire il vento,
lo scroscio dei rivi
e i marosi che scavano
le tue palizzate.
Il tempo se ne va e, solo,
è la roba tua che conta.
Fintanto che viene Qualcosa,
pian piano senza sfoggio,
per un angolo, t’agguanta
e, come un sacco vuoto,
ti scrolla. Che tu sia d’accordo (o no) non ci fa caso!
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